Получила прекрасный отзыв к фф, который писала летом и выкладывала осенью.
Прочла последнюю главу. Хороший фф. Выглядит как достойный памятник письменности того человека, который его писал.

Теперь говорить об авторе приходится в третьем лице.

Я так от неё далека спустя этих три с половиной месяца. Как мне её не хватает. Она была чудесным человеком. Могла глаголом жечь сердца людей, приводить их в равновесие, могла создавать свою атмосферу, делать разные вещи. Могла жить.

А есть я, и я уже ничего не знаю, не могу и не хочу. В пятницу собираюсь брать кошку, это вообще отдельная история, но всё идёт к тому, что я повешу на это маленькое пушистое существо необходимость быть моим эмоциональным донором, потому что сама я кончилась. Призец подкрался незаметно. Похоже, кошка такими темпами тоже долго не протянет, но думать я об этом не хочу. Возможно, я просто сгущаю краски. Возможно, всё образуется. Возможно всё.

Только вот тот человек остался в третьем лице. Я таким больше не буду. Растворено в щелочи, замуровано в стенку; нейронные связи похерены кризисом и ковидом. Есть я, пустая, негодная, уже даже не приспособленка: просто говно, плывущее по течению.

Возможно, в этом виновата ситуация с учёбой и работой, и если эта гипотеза верна, тогда в марте меня попустит. Однако до того марта ещё надо дожить. Это ещё два с половиной месяца в идиотском вакууме.

Я справлюсь? Справлюсь, с таким глупо не справиться. Правда, с высокой долей вероятности на выходе окажусь уже тоже не я.